Está a custar-me não estares cá.
Não saber nada de ti.
Precisava mesmo que me entrasses pela porta com uma garrafa de cartuxa e ocupasses o sofá e me obrigasses a desabafar.

Custa-me não saber de ti, não saber se chegas para o Natal. Quero acreditar que sim. Quero acreditar que no máximo daqui a dois dias recebo uma chamada a dizer:  "Bu, cheguei! Como queres fazer? Em tua casa ou na minha?"

Preciso de deitar fora... palavras e não esta tosse.

Preciso de um tempo longe do mundo e que me digas que não é nada, que vai passar, que eu já sei como é, que não importa, que tenho de perdoar, que não entende... tudo coisas que me dizem, mas que ditas por ti são mais credíveis e eu nunca entendi porquê...

Poucas vezes supliquei que voltasses, mas desta vez suplico mesmo, porque a minha vontade é enfiar-me daqui a duas horas num avião para longe daqui...